Non,
Je n'entends d'inanité
sans lumière - Est-c'est moi.
En plein orage clos à mes tempes creuses, rien n'aura jamais eu lieu
où je fais toujours le même rêve.
Je suis incapable de me souvenir de ce qu'il y a avant ma mort.
entre moi et moi. Ici ne s'avoue-je. Qui me tue -
Je suis d'où mon ventre doit crever le monde. est monde. Il n'est qu'
un ventre s' avale.
Plusieurs fois j'essaie de vomir en vain; j' ai peut-être perdu connaissance.
Revivant toujours ma vie comme un rêve dont je n'arrive pas à me
rappeler précisément, je suis encore à nouveau l'acteur
et le spectateur somnambule d'une même scène, où, assassin
et victime, je me tourne autour, incapable de me réveiller et de me voir
en face, ce meurtre qui se répète éternellement.
Il
y a une croix à ne pas passer
le corps est croix au coeur
le coeur en bois du sang.
Avant que ça ne cloue (mais qui chuchote)
Des hordes d'écumes se précipitent quand se retirent les marées,
même que s'écarquille le rideau de ciel, une cataracte qui correspond
l'annonce
: l'exacte évidence, hors des vapeurs d'éther
l'oeil
ouvert à l'oeil, fixe d'un soleil sans paupière, mille de mille
soleil
Qui l'a vu, une fois dans l'axe depuis toujours ne s'y échappe
C'est
grave, très grave.
( Ici ) se dresse toujours l'épreuve cruciale que tout est en jeu. L'éternité
s'y attend comme seul enjeu d'impossible incarnation.
Il a lieu qu'il a lieu, mais quoi?! Qu' est ce que c' est que cette histoire?
Je ne peux pas y croire
si j'ai jamais rien ressenti de réel.
:C'est
l'existence même du secret qui est le
secret. Il
résonne encore de jamais être entendu.
remontant le long des pas souvenus qu'une fille s'enfuit,
j'entends marteler la funèbre mélodie qui m'entraine, par quelle
harmonie fendue me rappelle; dans l'ombre machée, l'une même silhouette
qui se
murmure avortée - l'échec
inéluctable.
au coeur la mort
éclate n'éclate
s'étirant comme une fleur.
Elle n'est nulle amnésie.
Les escaliers évanouis s'étendent à perte de vie. D'entre
les heurts contre les parois invisibles du labyrinthe d'exister se dessine l'abîme
d'une serrure énigmatique à se traverser.
Je regrette mon âme; son corps de seule mélancolie est le sens
de l'être.