Non,
Je n'entends d'inanité sans lumière - Est-c'est moi.
En plein orage clos à mes tempes creuses, rien n'aura jamais eu lieu où je fais toujours le même rêve.
Je suis incapable de me souvenir de ce qu'il y a avant ma mort.
entre moi et moi. Ici ne s'avoue-je. Qui me tue -
Je suis d'où mon ventre doit crever le monde. est monde. Il n'est qu' un ventre s' avale.
Plusieurs fois j'essaie de vomir en vain; j' ai peut-être perdu connaissance.
Revivant toujours ma vie comme un rêve dont je n'arrive pas à me rappeler précisément, je suis encore à nouveau l'acteur et le spectateur somnambule d'une même scène, où, assassin et victime, je me tourne autour, incapable de me réveiller et de me voir en face, ce meurtre qui se répète éternellement.

Il y a une croix à ne pas passer
 le corps est croix au coeur
 le coeur en bois du sang.
Avant que ça ne cloue (mais qui chuchote)
Des hordes d'écumes se précipitent quand se retirent les marées, même que s'écarquille le rideau de ciel, une cataracte qui correspond l'annonce
 : l'exacte évidence, hors des vapeurs d'éther

l'oeil ouvert à l'oeil, fixe d'un soleil sans paupière, mille de mille soleil
Qui l'a vu, une fois dans l'axe depuis toujours ne s'y échappe

 C'est grave, très grave.
( Ici ) se dresse toujours l'épreuve cruciale que tout est en jeu. L'éternité s'y attend comme seul enjeu d'impossible incarnation.
 Il a lieu qu'il a lieu, mais quoi?! Qu' est ce que c' est que cette histoire?
 Je ne peux pas y croire
 si j'ai jamais rien ressenti de réel.

:C'est l'existence même du secret qui est le secret. Il résonne encore de jamais être entendu.
remontant le long des pas souvenus qu'une fille s'enfuit, j'entends marteler la funèbre mélodie qui m'entraine, par quelle harmonie fendue me rappelle; dans l'ombre machée, l'une même silhouette qui se murmure avortée - l'échec inéluctable.
 au coeur la mort
 éclate n'éclate
 s'étirant comme une fleur.
Elle n'est nulle amnésie.
Les escaliers évanouis s'étendent à perte de vie. D'entre les heurts contre les parois invisibles du labyrinthe d'exister se dessine l'abîme d'une serrure énigmatique à se traverser.
Je regrette mon âme; son corps de seule mélancolie est le sens de l'être.

 

 

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